Метель на кухне. Стихи и песни - Владимир Столбов

«…Бесшалостен. Как мертвый на крыльце…»

…Бесшалостен. Как мертвый на крыльце,Весенний снег. Здоровый, но в больнице,Я беспроцентен. Среди близких цен —Тру глаз, целую и спускаюсь ниткойК автобусной постели, в колымуБессонниц, снов и ветреных деревьев,Нагих, но не наглядных, обниму —Сор улицы, пройдусь без лап переднихИ выброшусь из выбитых очков —Все так туманно, истинно, шнурковоВ ботинки входит утро. И ночь ко —лет воздух в вену с бешеным укором…

разговор со смертью

Ты удостоена достигших,от лунной зяби до поступкаберёзок, осенью притихших,входящих мне в окно без стука.Зимою хвойной, снежным лакомприкрой мне горло от простуды.Я летом кое-как залатан:алеют щеки у натурщиц.Я вырываюсь, ты не дремлешь.Часы отстали на полгода.Лопатой пласт земли отрезав,как в зеркало гляжусь, похожий.Ты смотришь мне через плечо.Я слышу холод и почёт.Слезы нечаянный осадоктвой профиль в небе вырезает.Но за постелью незастеленной,измятой запахами зимнимискрывается навек весеннее,сверкая блеском магазинным,и глазом чертится рисунок —как будто от Эшера графика, —кончаются хлеба насущныеза сумерками эпиграфными.Замёрзнув на ветру автобусном,я тычу пальцем в заоконность,теряется строка и точность,грусть заползает мне под кожу.Ты тоже гаснешь и теряешься,луны мигая полукружьем.заходит пасмурность неряшливаяи греет у камина руки.Мне плохо верится в бессмертие.Ты улыбаешься, киваешь —и в трубке телефонной мечутсягудки, тебя не выдавая…

разговор с маяковским

А где-то снова спят. Спокойно одному. Но, может быть, и у тебя такое – нет ни волос, ни слов. И голова в дыму, и нету сил тебя не беспокоить. Но бес – по койкам, и не ангел бысть, без мыла в душе – в душу лезет гаер, шевелится во лбу моём микенский бык, копытами ширинку расстегая.Земную жизнь пройдя, небесную – проплыв до четверти ума, полупроцента слова, не чувствую того, что «на дворе теплынь» и «тают в дымке призраки былого». Я знаю слабость слов. Ни ветер, ни окно не свистнут сквозняком, не позовут сквитаться, и я кружусь – душой, губами, костяком, опавшим лепестком под каблуками танца.Так падает звезда – иголкой в миокард, и Мандельштам хрипит, кося под Тарантино: мне больно одному. Больнее во сто крат с тобою быть. Хотя – уже не так противно и плавать, и пылать, и утопать, и жечь. Любовь танцует твист – You`ll be a woman soon? Осталось лишь убить своих любимых жен… Разбить лицо о быт. И отойти ко сну.

весеннее филологическое

С.Б.

Эй, посмотри, день поет за окнами.Двери, дома скоро станут мокрыми.Все будланутыми ходят бокрами,Куздра на небе светит.Скажем: «прощай!» мы перчаткам с шапками.Скоро устои опять станут шаткими.Землю со снегом на холст расшаркаем —лучше нам нет косметик!

Куздра горит, никуда не денется.Ходит под лучиками моя девочка.Дом осчастливит взглядом, деревце,Щурится и хохочет.Радуется и на небе облачко —Мы с ней идем гулять рука об руку.Небо в восторге падает в обморок.Мне же спокойно очень.

Просто весна – это снов брожение.Это любых техоснов движение.Крикну тебе я: «Давай поженимся?!Сколько можно прощаться?»Ты же мне светишь глазами весело.ну, соглашайся хотя б до вечера.Я подойду, поцелую вежливо:– Здравствуй, тихое счастье.

бумага

Бумага, пой. Скользи, бумагаПо синим сумеркам моим,Как чайка белая, ломаясь,Плыви и превращайся в дым.

Как птицей по странице времяЛетит и падает во тьму.Гори, моё стихотворенье,Не доставайся никому.

Молчи. И так угасли речи.И возвращайся, как домойВ немой, родной стихотворечник.Задерни шторы. И поплачь.

письмо в америку

Д.К.

..предвижу все: романский шрифт изменчив, но отраден глазу, и время заглушает фразу про times и mores. Ритм-шериф звучит и тащит за собою – и оправданья бормочу я с оттопыреной губою: мол, я не многого хочу, в глуши, в степях Гипербореи, в кругу друзей, трудов и дней – купаться в летней акварели, мечтать: чем дальше, тем видней все переулки перспективы, и прятаться на задний план, боясь сердитого тепла транслитеральной инвективы……но я заврался. Этот спич лишь средство самообороны, чуть посмешнее «do you speak?..», чуть поритмичней Цицерона, но в целом – это мой привет, мой распоясавшийся смайлик, презревший суть моих словес – сошед на берег ли, с ума ли? Смеюсь: в телеге сей смиренной увидит твой суровый взор затеи хитрости презренной – и слышу гневный твой укор, но рудименты русской речи под резвым пушкинским кнутом – лишь залп классической картечи по разговорам не о том.…о чем о том? (мечты и звуки!) Я бы спросил тебя сейчас, неужто ТАМ бывает скука? Неужто кола – это квас? Как люди живы без трамваев и что за воздух – без берёз? Чаво там нонче надявают? Что в баре лучше заберёт?.. Прости, мой друг, но это странно: чужой меж хищников, один, за атлантическим туманом, своим словам не господин… Верней, не госпожа. Транслэйче. Сегодня – это не вчера. Анфас и матовые плечи. Et cetera, et cetera.…ты улыбаешься? Отрадно. Я слышу это. Воздух тих. Он тот же, он отравлен правдой, он рассмешит – и не простит неверных слов, улыбок, писем. Над океаном мысль-канат и я по ней, как акробат, иду – от классики зависим. …а ночь так коротка… А лето так призрачно и так светло, что поэтическим калекам (вроде меня) ломает лоб и приземляет. Как цепями прикован к лету (иль пришит?), но есть канал меж нами – память. И наш курьер – романский шрифт.

с утра

…Нам понятно только с утра,Что мы созданы друг для друга.Значит, вечером лучше удрать.Чтоб не врать. Не бегать по кругу.

Постарайся понять меня,Хоть ты и не умеешь сниться:Мне так просто тебя обнять,Только… жалко твои ресницы.

А соленой воды – не жаль.Воду лишнюю нужно вылить.Постарайся меня избежать.Это грустно. Но это выход.

Ты не ищешь прямых путей,Но считаешь любовью нежность.Постарайся уйти от потерь,Если утро так неизбежно.

Не смотри, там горечь и грех.Рано встав, ты не станешь мудрой.Мне тебя очень просто согреть.Только вечером, а не утром.

Утром я покажу тебе страхИ game over в игре навылет.Нам понятно только с утра,Что из нас ни черта не выйдет…

дружеское

М.Б.

…Опять друзья! И снова слово «двое»Берет за жабры сиплого певца.И не укрыться. – Дело молодое! —Скажу тебе. Улыбка в пол-лицаПозволит мне сглотнуть не так заметно.– Давай забудем всё! – скажу. ПотомКоктейль с мороженым. Изгибы летаПричудливы, но не чудесны. В томНет даже малой капли сожаленья.Ты так умна. Невежлива. Ты такХотела быть хоть с кем-то, что железноТы будешь. Только… ум – такой пустяк,Когда младую грудь вздымают чувства,Лишив покоя, отдыха и сна…Конец цитаты. Я прошу очнутьсяТебя, мой друг. Не лучше ли не знать,Куда ведут нечитанные тропы?…(Проклятый слог! Никак не даст сказать!)Циничный хулиган, любовный опытМне шепчет, что тут нет пути назад,И дальше – дальше! – будет только хуже,Хотя прикольней, радостней и злей,Чем нам сейчас. Но отлетают душиКленовых листьев, тающих в золе,И жалкая осенняя надеждаВгоняет воздух в мой певучий рот.Без шансов вырваться. Я снова междуОгней, и где – закат, и где – восход,Мне не дано. Поскольку это пламяСначала нас сожжет – и лишь затемМы возродимся… Снова дуракамиПокажемся друг другу! Горечь сцен(опять цитата!) снова сдавит горлоИ расползутся гордые умы,Не отрезвленные полетом голыхТел на постели. Долго будем мыУчиться улыбаться (как в началеСтиха пытался улыбаться я),И вздрагивать от холода ночами.И вспоминать, что мы – опять! – друзья…

мужская истерика

…а сейчас – из писемсоставляется память.А тогда – все времясоставлялось из счастья.Но система виснет,хоть цепляйся зубами:Передоз паренья.Как задаром общаться?

Так забудь. Жги письма.Амнезия целебна.Но не время. Время —лишь лекарство от жизни.Поскорей бы спиться.Поскорее б ослепнуть.Много счастья – вредно.Жизнь – убыточный бизнес.

Что продашь, то купишь.Мир так эквивалентен.Хоть еблом, хоть мышкойщелкать – не перещёлкать.А любить – не скушно.Эта травка – для бедных.Пусть фасад измызгани раздача – по чётным.

Ну, люблю, – и х… с ним.Зае..ло прощаться.Накуриться с горя,да от радости выпить!..Не вернусь? Допустим.Оставайся без шанса.Жесткий диск не годен —слишком мало забыто.

Выпадают строки,чем больней, тем красивше.Время скалит стрелки:Угол косит под выход.Веры нет – потрогай.Плюнь, что рожей не вышел.Погуляй по рельсам —сэкономишь на тикет.

Экономь на чувствах,чтоб осталось на старость.Плющит не по-детски? —Мир – внеплановый мультик.За глазами пусто.Лишь бы сухо не стало.Помоги раздеться.Помяни. Поминутно.

сигареты все крепче